Folhas Secas

Declaro, para os devidos fins

que acima de tudo e de todos

e com a maior certeza do mundo

desisto.

Desisto

assim, com a mesma leveza

com que o vento desgruda

a folha seca no inverno,

que toca o lago, tranquila

criando ondas na noite.

Desisto.

E como tudo no mundo, o faço

da mesma forma que larguei o tênis

jogado no canto do quarto,

parei com o regime forçado

e tentativas improdutivas de produzir

cada vez mais e mais e mais e mais.

Desisto, como deixei meu amor morrer

sobre as folhas roxas de um ipê,

como a receita do doce de maracujá

que deu errado.

Desisto

e se fosse possível medir esse grito

pediria pra deus mais universos,

enquanto jogo no chão minhas armas

junto com os escudos comprados

em uma loja de velharias qualquer.

Se ainda me fosse possível sentir,

ou fingir um sorriso de outrora

- aquele, de criança que encontra

a mãe perdida na multidão de uma magazine,

ou que ganha uma besteira qualquer

quando o pai volta do trabalho.

Se ainda me fosse permitido algum vício

qualquer um desses que todos têm:

álcool, drogas, sexo fácil

violência gratuita, religião

novela, poker, café.

Nem isso.

Minha sentença corre em cada veia

enquanto fito meu algoz no espelho.

Se ainda me entregasse às ilusões

(só mais uma vez, só)

ou pudesse confiar além de crer.

Só mais uma frustração,

só mais uma frustração

e mais uma frustração,

que nem pra morrer eu dou conta.

Desisto.