Romântica.

"Romântica." Foi até engraçado, eu lembrando do dia que o Jasper me falou "Você é romântica" atravessando o Minhocão enquanto íamos para a faculdade, e eu fiquei com aquilo na cabeça como uma britadeira em manhã de ressaca. Obviamente ele não sabia o que estava dizendo, eu, romântica, ha ha ha, sem cabimento. Alguns anos depois, sem a mínima conexão pessoal entre os fatos, o Leonardo me fala a mesma coisa. Mas que grande sacanagem psicológica, que grande mentira estrutural.

É impossível, nessas alturas do campeonato, me chamar de romântica. Vejamos a natureza dos fatos: meu primeiro namorado me traiu com minha amiga e seu ânus, meu segundo namorado me fez entender que o amor não supera tudo, meus amores platônicos nunca passaram do campo dos sonhos (malditos sonhos que insistem em me perseguir nessas noites idiotas) e acho que desde que caí na real sobre a máxima "você já gastou sua cota de amor", perdi de vez o juízo. E o mais legal de tudo é que perdi o juízo sobre todos os aspectos mesmo, não só o do romantismo barato de se apaixonar e sofrer por isso, não, definitivamente eu perdi alguns parâmetros. Agora, vejo que se meu trabalho não tem sentido, melhor parar de procurar por ele. Se minha especialização não vai mudar minha vida, desisti de procurar mudanças. Se as coisas vão ficar como estão, se o que eu sonho não vai acontecer, melhor parar de sonhar. Mas cá pra nós, tem sentido viver sem sonhar?

Não tive muita escolha. Resolvi sentir tudo ao máximo. Cada vibração de vida, cada espaço de tempo, a força das palavras que escrevo e das que nunca digo. Me pego intensa nos braços de alguma pessoa, me entrego em cinco ou seis copos de uma birita qualquer, minha loucura extravasa o que acredito, e falo que sinto e sinto tudo, e sinto muito.

Inclusive aceito saber que vou sentir as dores de perseguir desejos.

E assim que defino, por própria autoria de tese, que se sinto de tudo, na verdade sou a mais fria das frias. Preciso do gosto doce derretendo em milhares de extremismos, para acabar sozinha e fazendo das tripas coração para tirar o que sobrou de esperança em mim. Pra fechar o dia, me divirto completamente, sou do mundo e sou de todos, caibo em todos os sonhos e loucuras, em copos de bebida barata, num grito de liberdade que ficou preso na garganta.

Eu não posso ser romântica. Isso acabaria com toda a tríade sexo, drogas e rock'n'roll que venho usando como forma de desprendimento dos desejos.

Quando decido por mim levantar, às 10:43 da manhã, de ressaca e com cheiro de cigarro na fronha, rolo para fora da cama babando e com bafo, e meto a cara num bloquinho de papel pautado que eu costumo anotar coisas do trabalho. Um lápis está em cima do papel, e tento traduzir o que está escrito. Poesia de bêbado, indecifrável. Devo ter escrito com o piloto automático ligado, ou virei psicógrafa de boteco.

Convenhamos, um ser romântico não faria isso.