Tem alguma coisa diferente em mim.

Seria talvez um medo perdido ou mais um medo encontrado. São sonhos sonhados dentro de alguns centímetros de lona amarela e vermelha.

São os lagos que cortam o verde, o verde que vira lama, a lama que gruda no pé e suja tudo. E eu nem limpo, saio andando, lama seca. E é o céu que se pinta em pequenos pontos de luz, e cada ponto é um pouco de mim que me olha de longe. Todo mundo se olha de perto demais, se ver de longe é se enxergar de verdade.

Mas ainda tem alguma coisa diferente em mim.

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Perguntei pra aranha lá fora, que tecia suavemente sua teia por fora da minha barraca: "Você acredita em sonhos?"

Ela me respondeu sem graça, com um dos seus 8 olhos docemente fixos em mim. 

- Eu acreditei por um tempo que a vida seria sempre a mesma coisa. Até que você colocou sua barraca em cima do meu ninho e eu tive que mudar minha rotina.

Ela respondeu minha pergunta ou me colocou mais uma dúvida na cabeça?

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É que ainda tem algo diferente em mim.

Deve ser alguma coisa que esqueci lá, ou deixei querendo. 

Ou devo ter me achado no meio de minhas frescuras e urbanidades. Quero ser bicho do mato. Quero nem me importar com a roupa ou com o cabelo. Quero não me olhar no espelho e ainda saber como é meu rosto. 

Quero comer o que tiver disponível, tomar um suco de melancia no meio da tarde, sentar num toco de madeira ou numa pedra no rio. Quero ser bicho do mato.

Mas na verdade não há nada diferente em mim.

Eu só deixei fluir o que estava escondido nas roupas e na fuligem paulistana. São Paulo, eu nunca te achei tão feia quanto hoje. Teu mar de sujeira e suas pessoas hipócritas. Teu céu cinza e suas diversões plásticas. São Paulo, eu quero me libertar de você, mas você me prende...

Não há nada de diferente.

Já não digo que ganhei mais um adeus. Nem dois, nem três. Tudo volta, tudo fica. E a coleção de lembranças já não se prende mais a uma pulseira ou a uma foto, são milhões e milhões de sentimentos libertados, que me tornam assim - diferente.

A aranha sonhava em viver pra sempre, mas morreu esmagada pelo meu chinelo. Culpa do Wagner.